Praça Vermelha

I

Ela me disse que partirá, em breve.
Eu, aqui, permanecerei.
A praça vermelha usurpa, de mim,
a minha mulher.
Uma das poucas que amei.

Estou certo que, em ti, praça vermelha,
ela certamente irá flanar;
hábito do qual, eu e ela,
e outros amantes
de fazer nunca irão parar.

Mas entendo que, em ti, praça vermelha,
o sonho dela é um fato.
Guarda contigo uma parte do meu coração,
tão rubro quanto ti,
que fraqueja. Fraqueja neste desato.

SEM TÍTULO E INTERMINADO

Escrevo porque vi diante de mim
uma súbita ausência
que mergulha,
infinitamente

Escrevo porque tento salvá-los
nas noites frias e brancas
de terras sem fim,
continuamente

Escrevo porque embriágo-me
de pura insanidade
sem medida,
loucamente


Escrevo porque sou tolo
e amo

Escrevo porque não há razão
Não há motivo para escrever

Escrevo porque respiro ferro

Mas escrevo, acima de tudo,
porque sou itabirano.

Póstumo Amor

Sinto falta,
percebi que sinto falta,
falta de um póstumo amor.

Amor de remotos tempos,
tempos loucos, novos,
ensandecidos tempos.

O primeiro amor daquele amor
fui eu, e eu o moldei,
por isso sinto falta,
eu o fiz pra mim.

Mas não lastimo,
não caio em prantos;
ele é póstumo!

Não mais desejo aquele amor,
se é que posso chamar aquilo de amor.
Sinto falta, apenas.